Otra temporada.

En la monotonía de sus paseos se descubre mirando al cielo, observador de la levedad de las nubes, del sutil vuelo de los pájaros y de la dimensionalidad del batir de alas de un avión. Su rastro. Han sido los kilómetros ensombrecidos y enloquecidos, temerosos incluso de sus pasos, de la fuerza y la orientación que desprenden éstos al vagabundear por las calles céntricas de la cuidad los que, infinitos, decidieron borrar sus huellas, deshacerse de sus caminos para siempre, de las historias, de la fiel música en sus oídos y sepultar cada metro bajo la adversidad de aquel que observa maravillado el dulce bailoteo de sus pies desde la distancia.

De paso.

El verso más bonito,

es aquel que se forma con tu aliento.

Cada punto, cada coma, cada interrogación,

cada silecio tras respiración.

Qué bella es la poesía

que forma tu nombre.

Cada letra, cada sílaba, la entonación...

el ritmo en su propia exclamación.